51. "Appartengo alle persone, non ai luoghi"

Dare un senso alla vita

benché ciò che per te ha senso

sia lontano dall’esserci.

Abbandonare, a scadenze regolari,

ed essere abbandonata.

Bipolare come solo lo stesso treno sa essere,

sono discesa e salita,

ritorno e andata.

E l’ultimo bacio non è mai abbastanza,

l’ultima ora troppo corta,

l’ultimo treno troppo puntuale.

Lascio il sole e la neve,

trovo grigio e sale.

In pianura cerco il pendio,

sul pendio la vetta.

Dall’alto della mia miseria

d’amante lontana

osservo il mondo deformarsi in binari

e le città divenire alberghi a ore.

Vorresti farne una casa,

ma abiti una stazione.

Ospite di altri cieli,

conti le nuvole sulla testa,

e sotto i tuoi piedi,

conoscendone già la risposta.

Un imprevisto,

un imprevisto che renda l’addio meno certo.

Che sopraggiungesse…

Non trovo significato

al lusso sfrenato di certe prime classi,

questi sedili non sono che passeggeri permanenti.

E sebbene il viaggio arricchisca la mente,

mente chi dice di non desiderare una patria.

Appartengo alle persone,

non ai luoghi,

ma la terra che calpesto

vorrei fosse più ferma:

i corridoi di questo treno

li tollero solo quando culminano con te.

Soffro di depressione post felicità,

ogni singola volta.

Non disdegno la malattia

solo per la sua fase felice,

e mi lascio infettare di proposito,

conscia della contropartita.

Raggiungo la destinazione voluta dal biglietto,

e preparo le chiavi di casa:

sto per aprire la porta sbagliata.

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